La guerra es una mierda (La muerte es Libertad)

17 de Noviembre de 1916, Verdún.

Los Alemanes retrocedían.

<La guerra es una mierda Pierre> Murmuró François, con una voz de ultratumba,que denotaba la crudeza de la guerra, como si todos los horrores que había vivido, bajaran ahora por su garganta.

 Asentí mientras miraba el paisaje, estábamos recostados en unas rocas bastante altas, que nos dejaban apreciar lo que antes había sido el campo de batalla y que ahora no era mas que tierra muerta. “La guerra es una mierda” pensé, y un vacío invadió mi pecho. Me asuste y rápidamente lleve mi mano al corazón, para comprobar que todavía estuviera allí, en su sitio. Como si necesitase una prueba de que aún era humano, de que estaba vivo.

 Latía fuerte, pero despacio, estaba bien protegido dentro de mí, era mi cofre, donde atesoraba mis recuerdas más preciados; como el olor a pan casero de mamá por la mañana, papá enseñándome a cabalgar en el campo; el perfume de Anne… Su cara… Su cuerpo desnudo…

<Espabila!Pierre!> Grito François zamarreándome de un lado a otro. Los parpados me pesaban y haciendo un gran esfuerzo, fije mi vista en él. Un hombre abatido,que había sufrido los horrores de la guerra, podía verlo en sus ojos, que sufrían ante mi inminente muerte y que luchaban por seguir atentos, por hacer todo lo posible. Aquel hombre, yacía arrodillado ante mí, luchando por mi vida. La sangre brotaba de mis heridas y escurría de sus manos, buscando la libertad. Ya no sentía dolor, estaba lejos de mi cuerpo, pero estaba ahí, con él.

 Me invadió una sensación indescriptible, el tiempo se detuvo por unos segundos, y entendí que me moría. Cargue de aire mis pulmones y atisbe a decir mis últimas palabras:

<...la…muerte…es…libertad…>