Arte bien Franco

Las heladas gotas de la lluvia caían sobre su rostro medio tapado por la capucha de su buzo. Las cortinas de agua azotaban los arboles que, con ayuda del viento, terminaban desnudos dejando caer las ultimas hojas de la copa sobre el agua transeúnte en la canaleta.  En los bares secos de la avenida, se sentía la humedad en la piel, en el aire. Aquel del maletín con traje tomaba café en la tarde asolada. Asolada por la lluvia que con nubes negras de obsidiana eclipsaba el sol poniente del horizonte. Yo, observaba...

Cuántas veces te camine? Insólita ciudad de mil raíces Que se extienden Que se funden con mis venas Y las de tus demás habitantes Que nos conectan Y a la vez nos desconectan Que nos muestra una realidad insólita Pero que no deja de ser una realidad Te amo pero te odio ciudad Y esa es tu virtud Y la mía